El poeta en su lecho decidió escribir, un ultimo articulo, para su relato al fin dejar ir.
La noche sombría, la luna segada, el viento sopla, su cálida almohada.
las frases son cortas, la inspiración no llegaba.
temeroso de no terminar, decide no descansar, y a altas horas de la noche su relato termina.
sin mas rodeos una seria de palabras salen de su boca, se insertan en las paginas, la luz tirita.
el ambiente ensordece, nada lo turba.
-" La noche esta clara y la mente turbia, El alma libre y el corazón ronda, fantasmas van y vienen, bobo el que los acoja. Esclavo el que se aferre a sus demonios pasados, Libre es aquel que los deje seguir, sabio es aquel que los sepa llevar."
se toma un descanso, e intenta retomar.
-Frustrados los poetas que somos, que nunca nos dimos a conocer a la luz publica, que anónima-mente compartimos destellos de nuestras almas, fragmentos de nuestro diario vivir. Vivan los poetas frustrados.
La h-urrraca*
